Меня разбудил стук распахнутой порывом ветра форточки. От холода, ворвавшегося через проем окна, по коже пробежал озноб и, соскользнув с поверхности тела куда-то глубоко внутрь, как будто бы в сами мысли, заставил меня поежиться и окончательно проснуться. Сегодня мне опять что-то снилось, детали как обычно, ускользнули прочь, стоило только распрощаться со сном, но, кажется, этому чему-то я улыбался, оно было теплым и родным, будто бы какие-то отрывистые фрагменты памяти из детства или моменты, связанные с людьми, давно ставшими чужими, но заставлявшими когда-то сердце биться чаще.
Кружка крепкого кофе помогла отвлечься от пространных мыслей. Очень просто не думать о чем-то постороннем, сосредоточившись на простых механическим движениях, вошедших за столько одинаковых лет в привычку и уже ставших почти что ритуалом.
Покидав в сумку все необходимое и набросив на плечи потертую куртку, выхожу в подъезд. Пробежав пару пролетов вниз, чувствую, как жжет холодом кончики пальцев, а изо рта вырывается пар, больше похожий на клубы дыма от горящих листьев, чем на мое дыхание. Почему-то, покидая квартиру, я совершенно не был готов к такому холоду, и сейчас он казался мне чем-то совершенно непонятным и новым.
Между четвертым и третьим этажом останавливаюсь у окна, завороженный хороводами снежинок, вьющимися на ветру прямо передо мной, за хрупким стеклянным барьером. Так странно: каждая из них неповторима и уникальна, но сейчас, на удалении, в моем поле зрения они становятся однородной массой, белой и холодной. Проскальзывает мысль: что если все дело в восприятии? Что если дни, сливающиеся в один грязный ком, представляются такими лишь за давностью лет, лишь отделившись от меня дистанцией себя же, и если присмотреться повнимательнее, то можно найти в них тысячи отличий и определенную красоту? Пытаюсь припомнить один из них, но ничего не выходит, образы кружат в памяти, словно ночные бабочки вокруг фонаря, но ни один поймать не удается. Ухмыльнувшись самому себе, скорее чтобы нарушить статику, чем от эмоций, продолжаю свой путь вниз.
Ощущение, будто что то забыл… газ, вода, свет… нет, все не то.
Но вот передо мной дверь. Надавив на ручку, выталкиваю ее вперед, открывая своим глазам заснеженную темноту. Фонари вдоль по улице не горят…. да и есть ли вообще эта улица? Взору доступно лишь усеянное снегом пространство вперед на несколько шагов, а дальше взгляд упирается в темноту, в которой как ни пытайся, различить ничего не выходит. Внутри зарождается неопределенный, первобытный страх и предчувствие чего-то плохого.
Иду вперед, слышен лишь хруст снега под ногами да завывания ветра, больно бьющего в лицо, но через какое то время и ветер стихает, оставляя мне лишь мерное похрустывание под подошвами.
Забыл. Забыл… Что же я забыл?
Как тихо вокруг. Останавливаюсь, чтобы прекратить шум из под своих ботинок и прислушаться, но слышу лишь собственное дыхание. Оглядываюсь по сторонам, но кроме пустого пространства вокруг меня ничего нет, ни дома, ни вьюги, ни звезд.
Забыл. Забыл! Что же!?
Внезапно рассудок пронзает мучительное осознание, от которого скудные остатки мира вокруг, скорее даже ощущения мира, рушатся и падают ниц, словно песчаные замки под натиском прилива.
Я умер… Я забыл, что умер!
Давным–давно. И если бы здесь были годы, то с тех пор прошло бы уже много лет.
Я забыл, что играю в эти игры с собой уже тысячный раз, пытаясь воскресить хоть что-то знакомое, рисуя картины из памяти, исполняя в этих блеклых декорациях роль себя же… лишь то, что удается вспомнить.
А помню я совсем немного и смутно. Утро, зима, темнота, холод, снег, отрывистые мысли… и я куда-то спешу… или к кому-то. Я один… совсем один… а дальше только тишина…
Тот день начался с моей смерти.
Автор: Камиль Гимаздтинов.
